Regnen i dalen faldt ikke; Den hobede sig op, som en kold, grå tåge, der klæbede til de takkede sten i forfædrenes domæne. Inde i huset var luften gennemsyret af harsk røgelse og en metallisk lugt af uvasket bestik. Zainab sad i et hjørne af stuen, hendes univers et sammenflettede netværk af teksturer og ekkoer. Hun genkendte det præcise knirk fra gulvet, der annoncerede hendes fars ankomst—et jævnt, dump bump, tungt som vægten af en mand, der betragtede sin egen slægt som et ødelagt monument.
Hun var enogtyve år gammel,
